« Le divorce est officiel. Prends tes choses et dégage. » L'homme donna un coup de pied dans la valise rose claire pour la faire rouler en direction de la jeune femme adossée contre la porte d'entrée, les yeux ronds et ses cheveux châtain clair en bataille. Elle balbutia quelques mots incompréhensibles, mais il n'en fit rien et haussa le ton pour lui dire de se dépêcher. Tremblante et effrayée, elle saisit maladroitement la poignée de la valise pour sortir de l'appartement, se faisant pousser d'une main ferme et claquer la porte au dos. Elle fondit en larmes en se retournant pour n'entendre que le bruit du loquet qui se verrouillait. Son fils était à l'intérieur et il lui était impossible de concevoir qu'elle venait d'être séparé de lui. Pas après l'accouchement qui avait failli avoir raison d'elle après une forte hémorragie. Pas après les deux premières fausses couches qu'elle avait supportées. Cet homme lui avait paru comme le plus grand de ses amours, l'avait couvert de belles paroles et puis, du jour au lendemain, il était devenu froid, distant et méprisable. Il lui avait jeté le divorce au nez avec un tel dédain qu'elle n'avait pas reconnu celui qu'elle aimait. Tout c'était passé si vite, dans une langue qu'elle maîtrisait à peine.

La valise encore à la main, elle tenta de cogner à la porte, mais rien. Elle cogna encore et encore jusqu'à ce que celle-ci s'ouvre sur l'homme dont elle était tombée follement amoureuse. « S'il te plaît... » Il la toisa d'un regard noir. « Le bébé dort. Va-t-en Amy ou tu vas le réveiller. » Un sanglot échappa à la jeune mère qui ne put s'empêcher de jeter un regard vers l'intérieur de l'appartement. « Laisse-le-moi... C'est mon fils... » La porte se referma devant son nez et elle ne put que poser la paume contre le métal froid pour finalement se laisser glisser jusqu'au sol, à genoux devant la porte close à sangloter sur son sort.



« Regarde papa ! J'ai eu la meilleure note de la classe aujourd'hui ! » Le gamin de sept ans tendit fièrement son dernier examen en direction de son père qui l'ignora en grommelant un rapide « félicitation ». Néanmoins, cela n'empêcha pas l'enfant de trotter jusqu'au réfrigérateur pour y accrocher cette énième réussite scolaire. Tous les jours, c'était pareil. Le petit, Shawn, se faisait une véritable joie d'exposer une réussite quelconque sous le nez de son père qui semblait s'en foutre éperdument. Shawn n'y avait jamais prêté attention, voyant en son père un homme remarquable. Un vrai mâle qui ne se laissait pas aller à des sentiments dignes des filles tels que les larmes, la tristesse, la pitié et etc.. Plus tard, il voulait être comme lui. Plus tard, Shawn s'imaginait déjà être un avocat aussi vorace que ne l'était son paternel. Rien ne l'en démotivait, pas même les claques, les insultes ou les reproches pointues. Le caractère violent et agressif de l'homme passait continuellement sur son enfant qui ne pouvait se résoudre à craindre celui qu'il admirait. Il se répétait qu'il y avait une raison, que c'était forcément pour son bien. Jusqu'au jour où les choses changèrent.

Il avait dans la quinzaine d'années lorsque, en pleine discussion avec sa tante favorite, elle laissa glisser la véritable histoire concernant sa mère. Celle-ci n'était pas décédée dans un triste accident de voiture comme le voulait le récit de son père. Il l'avait mis à la porte, comme on abandonne un animal sur le bord de la route. « Vraiment ? » Sa tante hocha la tête et son cœur se noua à cette annonce. Toutes les années qu'il avait passées à mettre son père en valeur, à l'idolâtrer parfois beaucoup trop ne signifiait rien. Il avait aimé un salaud et un menteur.

C'est à ce moment-là que mon monde commença à s'effriter. Je me suis mis à le détester profondément. À le maudire dès que je le voyais, dès que nous nous croisons. J'en suis devenu à le haïr au point que, un soir, nous nous sommes hurlé dessus à tour de rôle alors que je n'avais jamais haussé la voix envers lui. Le lendemain, en me levant pour me préparer à aller en cours, je l'ai trouvé mort dans la cuisine. Son café encore bouillant sur le comptoir m'indiquait que ça ne faisait que peu de temps et dans un élan de panique, j'ai cherché son pouls qui avait déjà cessé. Je n'oublierais jamais ce matin où j'avais passé la majorité de la nuit à désirer sa mort. C'était comme si mon souhait avait été réalisé. La culpabilité me ronge encore aujourd'hui et je ne peux formuler les mots pour dire que je l'ai souhaité. Que j'ai ardemment désiré qu'il périsse pour rendre un semblant de justice à cette femme qui avait été mise à la rue.

Évidemment, je dus changer de foyer et ma tante préférée ne put me recueillir puisqu'elle devait déjà prendre soin de ses deux filles avec son mince salaire. J'ai donc terminé chez un oncle dont plus personne ne rendait visite. Dont plus personne ne voulait prendre le moindre contact avec lui. Pourquoi ? Parce que je ne suis pas le seul enfant de la famille sur qui il a posé les doigts au milieu de la nuit, en soufflant de son haleine d'alcool à mon oreille que c'était une façon de lui payer un petit loyer. Qu'il ne me ferait jamais de mal et qu'il m'aimait tout simplement. Bien sûr, c'était le frère de mon père. Ses mots étaient aptes à se transformer en belles paroles capables de vous paralyser et vous faire douter de tout, même de votre personne. Chaque syllabe avait la capacité de vous détruire petit à petit, de vous faire croire à des choses qui étaient loin de la vérité mais qui semblaient si réelles que vous en finissez par en être convaincu. Pendant deux longues années, il est parvenu à détruire la moindre parcelle d'estime que j'avais en moi, la moindre confiance, le moindre sourire. À dix-sept ans, il m'a fait lâcher l'école pour me faire travailler à temps plein dans le café qu'il tenait. J'ai travaillé comme un forcené, souvent jusqu'à faire soixante heures dans une même semaine. Il m'épuisait autant physiquement que mentalement jusqu'à m'en rendre réellement malade. Malade au point de ne plus être capable de manger quoi que ce soit pendant des semaines outre quelques miettes par-ci par-là. Je n'avais plus d'appétit, plus le goût de rien en fait. Ma vie se résumait à dormir quelques heures pour ensuite me lever, partir travailler de l'ouverture jusqu'à la fermeture pour ensuite revenir à la maison le laisser faire de moi ce qu'il voulait. J'étais trop fatigué pour me défendre, trop épuisé pour me rebeller, trop insécure pour oser parler.

Peu avant mes dix-huit ans, je rendis visite à ma tante pour l'anniversaire d'une de ses filles. Mon état l'alarma, évidemment. Je n'avais plus que la peau sur les os, un moral des plus à plat alors qu'elle m'avait toujours connu étonnamment enjoué et des cernes profondément sombres. Une mine affreuse, malade et épuisée. C'est là qu'elle a compris qu'un truc clochait et comme elle venait de se remarier à un homme plutôt sympa, c'est elle qui fit les démarches pour me ramener chez elle après en avoir parlé à son mari. Elle me retira mon boulot et me força à rester à la maison pendant quelques semaines pour soi-disant reprendre des forces. Par la suite, elle m'aida à choisir un domaine dans lequel m'inscrire pour reprendre mes études. Ce ne fut guère concluant. Au moment où elle avait cru que j'allais un peu mieux, j'ai faits une rechute suite à de mauvais rêves me rappelant les traitements que j'avais subis pendant les dernières années. J'ai été précisément treize jours sans ouvrir la bouche, sans dire le moindre mot, pour ensuite recommencer à prendre certaines aises. J'ai mis du temps avant de tenir à nouveau une conversation normale contenant plus de trois mots.

Jusqu'au soir où je suis revenu d'un tour en ville. Jusqu'à ce jour où j'ai franchi le seuil de la porte avec un sourire flamboyant aux lèvres. La famille entière en a été si surprise qu'ils ont tous écouté ce qui s'était passé sans jamais m’interrompre. Ce soir-là, j'ai mangé plus que je n'avais jamais mangé depuis près de trois ans et j'ai parlé avec plus de détails que mes propos n'en avaient contenu depuis mon enfance. Je leur ai tout raconté. De cette personne que j'avais vue, non pas rencontré, mais seulement aperçu. Avec qui j'avais échangé quelques mots maladroits suite à une situation cocasse. Cet individu qui avait fait bondir mon cœur une fois avant de le stopper pendant quelques secondes et cela se reproduisit à chaque fois que je le vis par pur hasard. Si bien que je finis par prêter attention à l'heure vers laquelle il pointait son nez à l'épicerie pour en faire de même, prendre la peine de découvrir ses préférences pour forcer les contacts d'apparences anodines. Aussi idiot que cela puisse paraître, ça fonctionna.

Je n'aime personne plus que je n'aime Cameron. Il est tout pour moi. Il est celui qui a réussi à remettre une dose de bonheur dans ma vie qui s'était mise à faner depuis tant d'années. C'est plus que de l'amour, tellement plus. C'est une passion et une obsession. Ma vie ne tourne pas rond lorsque j'ignore où il est, ce qu'il fait. J'ai si peur de le perdre que je me plie constamment en quatre pour lui plaire, pour ne pas qu'il m'oublie. Je donnerais tout pour lui, jusqu'à ma propre vie. Dès qu'il est là, mon cœur s'emballe d'un entrain que je ne lui avais pas connu depuis l'enfance. Un peu comme si, après toutes ces années à pourrir et se contenter de survivre, on m'octroyait enfin le droit à un havre de paix. À un peu de quiétude. À une raison de sourire, aussi simple et banale soit-elle. Il est celui qui m'a donné le goût de reprendre les études, celui qui a su me convaincre que les lendemains pouvaient effectivement être plus roses que la veille, que tout n'est pas noir et gris. Autant j'en suis éperdument amoureux, autant je n'ai jamais réussi à lui raconter la vérité concernant mon histoire. J'ai peur de ce qu'il pourrait penser, de comment il pourrait le prendre. J'ai honte de m'être laissé faire pendant trois ans par mon oncle, d'avoir idolâtré un homme qui n'avait rien d'un héros pendant quinze ans, de n'avoir jamais connu celle qui se trouve être ma mère biologique. De ne même pas avoir une maigre idée de si elle est toujours en vie. Que tout ce que je sais d'elle, c'est qu'elle était grande, des yeux d'un bleu azur et de longs cheveux châtain clair, née à New-York et que mon père l'avait séduite avec ses belles paroles pour une histoire d'argent. Tout ça, je ne veux pas qu'il le sache. Dès qu'on parle de nos familles, j'évite la conversation en changeant de sujet. Lorsque je me suis soudainement mis à pleurer lors de notre première relation, j'ai dit que ce n'était rien. J'ai changé l'histoire, je l'ai modifié pour aborder le sujet comme étant le souvenir d'un viol, d'un seul, de la part d'un inconnu. Je ne veux pas qu'il sache que l'inconnu est en fait mon oncle et que le une fois est en réalité bien plus nombreux que cela. Je ne veux pas voir son regard changer lorsqu'il pose les yeux sur moi, je veux continuer de voir cette même flamme qui y brillait lors de nos « je t'aime ».